“Só os virtuosos possuem amigos”

Apesar de não fazer o estilo do blog, achei que esse trecho escrito por Voltaire (em seu livro dicionário filosófico) merecia ser compartilhado com vocês. Talvez alguns até já tenham lido e conheçam a obra do autor bem melhor que eu, mas em todo caso, fica aí um belo escrito e, para os que não conhecem, uma dica de um ótimo autor. 

"AMIZADE-

Contrato tácito entre duas pessoas sensíveis e virtuosas. Sensíveis porque um monge, um solitário, pode não ser ruim e viver sem conhecer a amizade. Virtuosas porque os maus não adjungem mais que cúmplices. Os voluptuosos careiam companheiros de devassidão. Os interesseiros reúnem sócios. Os políticos congregam partidários. O comum  dos homens ociosos mantêm relações. Os príncipes têm cortesões.

Só os virtuosos possuem amigos."

François-Marie Arouet - Voltaire (1694-1778)

Ator Fragmentário

No palco dos lamentos eu expus a minha dor

Neste palco de lamentos sou artista, sou ator.

Ator coadjuvante num cenário entediante

E eis que surge ela: a vida,

 protagonista mais bela

do meu teatro de ilusões.

E a cada dia o espetáculo continua

Lá vai ela , a  vida, nua e crua.

A história se desenrola sem texto fixo:

Às vezes drama,

Às vezes comédia...

Tudo improviso!

E a cada dia surgem novos personagens:

Amigos, inimigos, amores;

Mocinhos, bandidos... Só atores!

Grandes atores de renome,

E eu, pobre artista sem nome,

Em meio a todos eles.

Ludibriado, servindo a tantos senhores!

Sou João, Maria, Isabel...

Tantos personagens!

Mas todos com um pequeno fragmento de mim,

Um eu fragmentário, divisório, solitário.

Um personagem secundário coberto por um véu

Personagem sem nome.

Ana, Cristina, Isael...

A verdade é que de todos os atores

Sou o único presente em todas as apresentações:

Estou sempre lá, no segundo plano,

Figurante sem falas e sem ações.

Sou artista, ator, vaidade;

Desfrutando de um gozo falaz, inebriante, leviano.

Um eu fracionário,

fração de mim;

Ator fragmentário

de um show perto do fim.

O show acaba,

o público já se esbaldou.

Os atores estão cansados;

É aí que todos se vão.

Fico sozinho no palco

ensaiando um monólogo

 intitulado solidão.

Persistência

Ainda havia uma flor solitária no campo sombrio devastado

Pairava no ar um perfume

A esperança relutava insistente

Ao sono resistia teimoso

O homem magro e faminto abriu novamente os olhos

E se pôs outra vez de pé

Ainda brilhava uma estrela naquele céu obscuro

Havia frestas de luz na beleza que o breu escondia

E no peito daquele velho cansado

Embora adormecida se camuflasse

Aquela ferida ainda ardia,

O câncer continuou espalhado

Em sua voz de nostalgia.

Esconderijo

Não iria adiantar, ela sabia

Mesmo assim, decidiu tentar

Aquilo não seria capaz de ajudá-la

Mas aos olhos alheios servia para acalmar

E assim ela seguiu,

Acostumou-se com o irreal

Pílulas mágicas de felicidade

Quem não havia de querer algo igual?

Se perdeu então naquele mundo,

Se deixou levar até não mais perceber

Pois sabia que estava condenada ao martírio

De permanecer acreditando,

De se manter adormecida

Para fugir da realidade

E da morte se esconder.

Outra face

Vi teu rosto hoje em uma imagem.

Fotografias perdidas

na tela de um computador.

Vi teu rosto em outra face,

Desconhecendo o rosto

de quem um dia

chamei de amor.

Antes um rosto meu,

Perfeito e particular,

Familiar e acolhedor.

Agora só mais um rosto,

Desconhecido e sem valor. 

Ego moribundo

No horizonte dos jardins da insanidade

Alimentei intensamente a minha dor

Um sentimento compulsivo e destrutivo

Que um dia ousei chamar de amor

Há dias venho velando meu ego moribundo

Assusto-me com sua força e me pergunto:

Até quando resistirá a tanto açoite?

Insônia

E eu que outrora vivia entre a bebida e a nostalgia

Tenho agora o cigarro e três comprimidos por companhia

Eu que um dia já fui bom

Hoje não sei mais quem sou

Quis me negar a amar

Quis viver por amor

E o que outrora era alimento pra alma

Hoje é um veneno pro cérebro

Consumindo dia a dia

Do meu rosto a expressão

Acendo um cigarro e fumo sozinho,calado

Somos apenas eu, o cinzeiro e a fumaça

E eu que um dia debochei da paixão

Quis nunca mais me entregar

Quis morrer por amor

Olho pra tudo e nada percebo

A não ser uma vã lembrança

de um certo gosto,

ou de um certo beijo.

O sono me ronda, mas não me derruba

As horas se passam e de pé permaneço

Separo a dosagem, dou o último trago, esqueço o cigarro,

Engulo a seco e então adormeço.